Quevedo

Los fines de semana me despierta Quevedo. Y no es que me reciten aquello del “polvo enamorado”, ni que los sueños de don Francisco se cuelen entre los míos, no. Es que a mi vecina le gusta el reguetón, y de buena mañana, el perreo hace temblar cuadros y paredes (espera, cuadros no tengo). La voz anestesiada de uno de los referentes culturales de la actualidad me sobresalta y, aturdido por el duermevela, me confundo, no sé si estoy en Albacete, en Utiel o en las calderas de Pedro Botero. Me escapo a desayunar a un bar, y cuando me acaban de servir el café con leche (no os riais, cabrones), vuelve Quevedo, la misma canción (bueno, no sé). Me engullo la magdalena, casi sin empapar, y entro en una librería (os lo juro). Ojeo un libro de Quevedo (don Francisco): “Gracias y desgracias del ojo del culo”. No lo compro. A mi lado, a un chico (45 años) que mira el móvil, se le dispara una entrada de Instagram y suena, de nuevo, la misma voz metálica y la misma sintonía. Salgo corriendo de allí, pienso ya en Íker Jiménez. Muy alterado, me meto en un teatro, “Bach, Albinoni y una sorpresa final”. Así reza el cartel. Pago y entro. Me duermo, hasta que vuelve a despertarme la voz de Quevedo, esta vez acompañado de violines. La música clásica es una mierda.

PD: salvo algún error en las bebidas, el resto está basado en un caso real.