No hay nada mejor para conocer una gran ciudad que una visita a las entrañas de sus noches. Lo hicimos, muy a nuestro pesar, vivimos la n...

El pórtico de la abadía de Westminster ya avisa de su originalidad: no son santos católicos los que presiden su friso de estatuas. Luter ...

Un sol distinto nos recibe en los alrededores de Londres: más dorado, más lánguido. Un sol que abofetea a los prados de verde intenso...

Como el hígado cirrótico, que ya no es esponja sino piedra pómez, cuya esquina sana es capaz de purificar  con máxima eficacia lo...

Cuando uno ya no es joven debería abandonar la poesía, eso recomiendan algunos escritores y no voy a oponerme  (ya no soy joven). ...

Me limpié el arma en la palma de la mano, salí del tugurio y no miré atrás. Lo deseaba hacía tiempo, aunque me veía incapaz de hacerl...

Estatua de Flaubert en Ruan, su pueblo natal. Fotografía:   Frédéric Bisson   (CC). El traductor  Mauro Armiño  prepara una edición d...

Agotarse hasta perder las palabras, someterse a un ejercicio que no deje lugar al pensamiento, subir una montaña entre nubes para ab...

El sexo se prueba con los dedos como la sangre que mana de la herida como las tartas de las celebraciones. Se esconden los dientes y ...

El pueblecito toscano de Certaldo conserva sus murallas medievales, pero la casa donde hace siete siglos nació Giovanni Boccaccio fue bom...

Siempre dicen que no a la poesía porque la vergüenza y el miedo al ridículo les paralizan las palabras. Una risa nerviosa sale de sus ...

Seca la pluma en los ojos de una mujer, atraviesa con la mina del lápiz sus rizos de peluquería, salva los versos en una orilla tranq...

Escucho la voz atiplada de Chet Baker que cubre de pinceles mi consciencia y convierte la realidad en óleos y acuarelas desvaídas. Se...

La emboqué con las ansias de un novicio. Me esperaba en la barra, burbujeante y rubia como una cortina encendida. Llegué sin aliento, ...