Se enamoró de la muerte
aquella mañana de invierno.
La vida se había mostrado
como una amante caprichosa,
le hacía sufrir hasta la extenuación,
hasta dejarlo sin hálito.
Lo despreciaba con crueldad,
lo maltrataba en sus desdenes
como una amante caprichosa.
Cuando aparentaba rendirse a sus abrazos,
se alejó y le escupió con desprecio,
se rio de él y lo sometió a un martirio indecente,
como una amante caprichosa,
que ni siquiera conoce el amor.
Se sometió a sus melindres,
le prometió su salud
y ella lo premió con una bofetada de bilis,
como una amante caprichosa
que se complace con la sangría del amado.
Él se entregó a los hospitales,
se arrodilló como nunca lo hizo,
engulló su orgullo y le rindió sus últimas esperanzas.
Ella, como una amante caprichosa,
le pagó con ira cruel, con desprecio y dolor,
con un dolor hondo, agónico.
Cuando ella se alejó definitivamente,
una paz y un sosiego densos
encendieron su rostro ya lívido,
se enamoró de la muerte,
perdidamente,
embaucado por su encanto sincero,
por su mirada recta,
por su placidez de ama nutricia.
Se enamoró de la muerte
y una sonrisa de nubes
apagó su dolor.
Quienes lo observamos
envidiamos su suerte,
nos enterneció su entrega
y su complicidad de niebla.
Nos enamoramos de la muerte,
pero ella no nos concedió su sexo eterno,
todavía.
