Ubi sunt?, se lamentaba la abuela. ¿Dónde quedasteis, muslos firmes, dónde los pechos erguidos, dónde el entusiasmo, dónde la piel t...

"¡Qué delicados son  los órganos del fornicio!",  me decía el páter. Y aun sin ser autoridad en estas lides, le confirmo l...

Si el primer sonido pronunciado en el mundo fue (según san Juan) el verbo, el segundo debió haber sido una carcajada. Tan ridículo, tan a...

Todavía no me he dejado barba, aún no me he recogido el pelo en una coleta, ni siquiera he tenido tiempo de comprar un dron, ni trafic...

Montaigne es una sopa, una sopa de picadillo. Su lectura prepara el estómago para una comida más sólida, lo reconforta, abre el apetito. L...

Étienne de La Boétie  no es un tipo común. Es el autor del  Discurso sobre la servidumbre voluntaria,  un panfleto de pocas páginas don...

El tiempo ha ensanchado la estela y recepción de la poesía de Jaime Gil de Biedma (Barcelona, 1929-1990) con el mismo impulso con el que ...

¿Cuántas veces nos hemos tragado una enseñanza, una sentencia, una tesis y no la hemos cuestionado porque viene de un autor con prestigio...

Yo persigo una lluvia de placeres mundanos, agua que no empapa la carne todos los días, afán líquido de bocas pocas veces mías, hambre...

Roma ca. 1890. Fotografía: Detroit Publishing Co. / Library of Congress (DP). 22 de abril de 1765 Mi muy estimada Elizabeth, ...