Ayer no conseguí ajustar la medida de los versos,
ni atrapar la rima, ni ensartar las sílabas precisas.
Si, como Goethe, hubiera podido tamborilear con las yemas de los dedos
sobre la espalda de una mujer desnuda,
seguro que se hubieran acoplado todos los ritmos,
se habrían dibujado precisos los dáctilos y los troqueos,
sin esfuerzo.
Pero ayer no, no podía...
Sobre el poema he vuelto
y hoy sí, la justa medida
se aparta del verso suelto.
Por favor, que nadie pida
la razón de mis enredos,
ni dónde he puesto los dedos.
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